Labirinto do Não

     Tinham o rosto aberto a quem passava.     

     Tinham lendas e mitos     

     e frio no coração.     

     Tinham jardins onde a lua     

     passeava de mãos dadas com  a água     

     e um anjo de pedra por irmão.      

     Tinham como toda a gente      

     o milagre de cada dia      

     escorrendo pelos telhados;      

     e olhos de oiro      

     onde ardiam      

     os sonhos mais tresmalhados.      

     Tinham fome e sede como os bichos,     

     e silêncio      

     à roda dos seus passos.     

     Mas a cada gesto que faziam     

     um pássaro nascia dos seus dedos      

     e deslumbrado penetrava nos espaços. 

      Eugénio de Andrade       

        Se tantas vezes te importuno, ó Deus meu vizinho,

        atendo forte à tua porta na noite extensa,

        é porque te ouço respirar, da tua presença

        sei: estás na sala, sozinho.

        Se de algo precisares, não há ninguém ali

        que possa te trazer um gole d’água sequer.

        Vivo sempre à escuta. Dá-me um sinal qualquer.

        Estou bem perto de ti.

        Entre nós há apenas um muro, coisa pouca,

        por mero acaso áliás;

        bem pode ser que um grito da tua ou minha boca –

        e eis que se desfaz

        sem só rumor ou ruído.

                               Com imagens tuas o mundo foi construído.

        Diante de ti tuas imagens são como nomes.

        e quando um dia dentro de mim esteja acesa

        a luz com que te conhece minha profundeza,

        será, nas molduras, brilho que se esbanja e some.

        E os meus sentidos, que um torpor célere consome,

        estão sem pátria, exilados da tua grandeza.

        Rainer Maria Rilke 

    Invenção do Orfeu - Canto Quinto

    VIII

    A estepe e a noite se deitaram juntas,

    paralelas as asas sobre as asas,

    ambas com as solidões, ambas defuntas,

    e entre elas, sós, ardentes como brasas,

    espreitando à direita e à esquerda o estrito

    espaço ínfimo que entre as duas corre,

    correm cruciados como o imenso grito,

    imenso grito mudo de quem morre,

    os olhos renegados de quem está

    esperando, esperando. Que esperando?

    Entre a estepe e a noite olham olhos, rente

    às trevas opressoras, olhos que a

    estepe e a noite juntas se estreitando

    apagam misericordiosamente.

                                                                                                                                                                         Jorge de Lima

    Invenção do Orfeu - Canto Quarto

    XIV e XV

    Nasce do suor da febre uma alimária

    que a horas certas volta pressurosa.

    Crio no jarro sempre alguma rosa.

    A besta rói a flor imaginária.

    Depois descreve em torno ao leito uma área

    de picadeiro em que galopa. Encare-a

    o meu espanto, vem a besta irosa

    e debasta-me o juízo em sua grosa.

    Depois repousa as patas em meu peito

    e me oprime com fé obsidional.

    Torno-me exangue e mártir no meu leito,

    repito-lhe o que sou, que sou mortal.

    E ela me diz que invento esse delírio;

    e planta-se no jarro e nasce em lírio.

                                                                                                                                                            Jorge de Lima 

Quando eu era criança

brincava sozinho

num canto do pátio

da escola.

Eu odiava bonecas e

odiava jogos, os animais

eram inamistosos e os pássaros

levantavam vôo e fugiam.

Se alguém me procurava

escondia-me atrás de uma

árvore e gritava "Eu sou

um órfão".

E agora aqui estou, o

centro de toda a beleza!

Escrevendo estes poemas!

Quem diria!

    ...

    Juventude -

    a jusante a maré entrega tudo -

    maravilha do vento soprando sobre a maravilha

    de estar vivo e capaz de sentir

    maravilhas no vento -

    amar a ilha, amar o vento, amar o sopro, o rasto -

    maravilha de estar ensimesmado

    (a maravilha: vivo!),

    tragado pelo vento, assinalado

    nos pélagos do vento, recomposto

    nos pósteros do vento, asassinado

    na pletora do vento -

    maravilha de ser capaz,

    maravilha de estar a postos,

    maravilha de em paz sentir

    maravilhas no vento

    e apascentar o vento,

    encapelado vento -

    mar à vista da ilha,

    eternidade à vista

    do tempo -

    o tempo: sempre o sopro

    etéreo sobre os pagos, sobre as régias do vento,

    do montuoso vento -

    e a terna idade amarga - juventude -

    êxtase ao vivo, ergue-se o vento lívido,

    vento salgado, paz de sentinela

    maravilhada à vista

    de si mesma nas algas

    do tumultuoso vento,

    de seus restos na mágoa

    do tumulário tempo,

    de seu pranto nas águas do mar justo -

    maravilha de estar assimilado

    pelo vento repleto

    e pelo mar completo - juventude -

    a montante a maré apaga tudo -

    ...

O Espaço?

- A vida

Ida

Sem traço.

O Amor?

- Seu preço:

Desprezo

E dor.

O Sonho?

- Infindo,

É lindo

(Suponho).

Que vou

Fazer

Do ser

Que sou?

Isto,

Aquilo,

Aqui,

Ali.

Jules Laforgue

    Estás só. Ninguém o sabe. Cala e finge.

    Mas finge sem fingimento.

    Nada 'speres que em ti já não exista.

    Cada um consigo é triste.

    Tens sol se há sol, ramos se ramos buscas,

    Sorte se a sorte é dada.